miss glu

La semaine du baiser

2012-02-13T22:02:00.006+01:00

Pour la Saint Valentin

Elle avait voulu me faire plaisir.

Alors, tout en me regardant, elle avait teinté sa bouche d'un bâton de Rouge Baiser.

Et puis, partout dans la maison, j'allais m'en rendre compte, elle avait laissé des traces.

Sur la porte du Frigo, comme un Magnet,

Tout autour d'un pot de yaourt nature oublié, des petites framboises

Des oblitérations sexy sur le courrier non ouvert du percepteur

Comme une décalcomanie sur le verre à dents

Une fraise juteuse sur le paquet de sucre en poudre.

Les six oeufs alignés dans leur boîte portaient chacun une tonsure écarlate.

Après quoi, elle était rentrée chez elle.

Avant de claquer la porte, elle m'avait lancé : A la semaine prochaine, monsieur Paul !

Elle m'avait laissé là, dans mon fauteuil, les deux jambes prises dans un plâtre immaculé.

Perfide madame Gomez...

Gouache

2012-02-12T21:02:00.002+01:00

J'aime pas la neige

2012-02-12T21:00:00.000+01:00

Farrah, 51 ans

J'aime pas la neige

2012-02-12T20:59:00.000+01:00

Amin F. sans âge.

J'aime pas la neige

2012-02-12T20:57:00.000+01:00

Victor A. , 18 ans.

J'aime pas la neige

2012-02-12T20:54:00.001+01:00

Anna M. 27 ans

Février froid

2012-02-10T22:51:00.002+01:00

La neige a fondu. La route est tannée, rayée comme un vieux plat en pyrex. Les gens dans leurs autos sont électriques, ils s'énervent tout seuls, et pouette et tuut ! Sur un vélo, on tient en équilibre incertain, tant la bise est sibérienne, tant le sol est sans pitié pour les roues fines. Tant les autos sont électriques.

Et pourtant le soleil, venu de loin, crée un filtre jaune orangé.

Souvenir vague. Est-il réel ? Inventé ?

J'ai déjà été caressée par ce soleil. C'était quand ? Oui, c'est déjà arrivé.

La chandeleur, c'est ici !

2012-02-02T20:55:00.003+01:00

Une lame de beurre dans la poêle et c'est comme une fusée de feu d'artifice,

oh la belle blanche !

une dont l'arabesque file dans le ciel noir.

Tout en se consumant, elle crépite et siffle.

Et puis, la pâte s'étale rondement dans un retentissant Tttchhaaaaaaaaa !

Elle développe ses cratères, frémit, tremblote, caramélise, fume un peu.

Une pleine lune d'hiver, dont les vapeurs odorantes créent un brouillard de circonstance.

Vite, ne plus rêver, la faire sauter !

Ce n'est qu'une crêpe, bientôt sucrée.

Sucrée, oui.

miam !

Les enfants s'ennuient le dimanche

2012-01-29T20:54:00.003+01:00

Depuis Trenet, rien n'a changé : les enfants détestent le dimanche. Pourtant les repas de famille ne s'étirent plus comme autrefois, et Jacques Martin ne fait plus sa grand-messe. Les parents, au ralenti, profitent d'un rayon de soleil caressant, les paupières closes. Ce ne sont pas les enfants qui rompront cette trêve. Ils s'ennuient bien trop !

Expo Jean-Paul Goude

2012-01-28T21:25:00.004+01:00

Un complexe de taille serait-il à l'origine du génie de Goude ? L'expo Goudemalion au Musée des Arts Décoratifs présente la trajectoire de l'artiste. Très vite, il étire les corps; en Amérique, il promeut des chaussures à plateformes pour rehausser femmes ou hommes. Il dessine des modèles à talonnettes secrètes, invite les gens petits à porter des pantalons taille haute pour allonger plus encore les jambes. Et puis, c'est le recours au découpage photographique, étirant Grace Jones, la contorsionnant jusqu'à la beauté la plus cirée. Ces saucissonnages d'images sont montrés et pourtant nul ne sait pas exactement comment Goude opère techniquement les soudures entre chaque morceau d'image : peinture ? Quel bidouillage parfait ?

Merveilleuses, les dizaines de petits dessins faits au Rotring puis découpés à l'arrache, commentés parfois.

Et ce montage d'Alaïa et de Farida...

Forever gérontophile

2012-01-27T21:37:00.006+01:00

Dans les nouveautés de la discothèque, ce CD : The jolly boys featuring Albert Minott.

Je prends. Ce qui n'était qu'un hasard devient un aimant irrésistible. Perfect day, surtout.

C'est si joyeux, si râpeux, si jeune ... et chanté par trois messieurs élégants, Jamaïcains septuagénaires pleins de charme, éveillant l'oreille au mento, l'ancêtre du reggae.

Quoi, ce disque est sorti en 2010 ?

Je crois aimer les gens qui ont roulé leur bosse. J'ai regardé une fois Slam, qui passe l'après-midi. Le brun qui animait l'émission a été bêtement ironique avec "la maison de retraite" qui était venue à l'enregistrement de l'émission. Une de mes connaissances est passée entre les pattes de Questions pour un champion. Apparemment, c'est de la même eau : un racisme anti-vieux détestable.

Moi j'aime bien les années qui passent et s'empilent sur nous, nous dament. Les secondes, ces poussières d'oubli. Les minutes, pareillement, sauf trois poignées en fin de vie : il reste quelques moments de tendresse, de peur, de plaisir intacts.

Allez, je la remets, Perfect day. Forever gérontophile.

Ouverture de l'APB au lycée !

2012-01-20T23:05:00.003+01:00

Un soir de pluie, plein janvier. C'est une salle de réunion, peuplée majoritairement de femmes qui se connaissent plus ou moins de vue. Certaines sont amies et rient ensemble. Se font des signes amicaux. Elles ont la quarantaine, parfois plus. Ce vendredi soir, c'est le règne du laisser-aller. Avec la fin de semaine, le cheveu peut être plat, le vêtement terne sous les spots blancs.

Et cependant, c'est un public de guerrières, prêtes à défendre l'avenir de leurs enfants. On est là pour parler des inscriptions des lycéens à l'APB post-bac, et il n'est question que de stratégie, de bataille à mener. Tracas, chômage...

Je les regarde. Où sont passées les jeunes filles ?

Dans dix ans à ce rythme, nous serons toutes décaties, tassées dans nos chaises, déjà d'ailleurs...

Du nerf, les filles !

Driiiing-ton-mari...

2012-01-14T21:16:00.004+01:00

- Allo ?

- héééééééé ! Bonne année ma chérie, ma fille de Bokassa ! La santé, le bonheur et tout et tout... Comment va mon frère ? Et les enfants ? Hé ? ... Reste encore, je ne sais pas comment tu vas ?? Moi, je suis une vraie mémée maintenant. Toi tu es jeune ! Dis, ton mari, il est beauuuuuuu ! Tu l'as gagné au Loto africain, hé ? Dis hein qu'il est beau ton mari, hein que tu as gagné le gros lot ! Il est beauuuuuu ! Bien, je t'embrasse, tu peux me le passer ?

Envole-toi !

2012-01-13T22:53:00.002+01:00

Le scarabée et la galette

2012-01-08T21:05:00.003+01:00

Dans la cuisine, ce matin : farine, beurre, œufs, levure de boulangerie, sucre... Pétrissage consciencieux de la pâte à brioche. Mais... je n'ai pas de fève ! Qu'est-ce que je vais mettre dedans ? Soudain, brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrroooooooooooooooiiiiiiiiiiinnnnnnnnnnnnnn.

Un gros insecte vient se porter volontaire.

En plein hiver, à Paris, dans un intérieur tiède : un scarabée doré !

Le bijou a été craché par la bouche d'aération; bientôt, il n'est plus qu'un point d'interrogation dans le ciel mouillé.

La série des plumes

2012-01-07T23:25:00.002+01:00

Envole-moi !

Plumes la suite

2012-01-05T21:25:00.002+01:00

2)Vibrisses et rémiges

La série des plumes

2012-01-04T15:43:00.003+01:00

1) mon œil est un encrier

L'instant fatal

2012-01-02T22:10:00.006+01:00

Ce matin, reprise du travail.

Seule devant un ceylan fumant, à tartiner pour du beurre du pain complet.

Vaseuse un peu. Encerclée par le sommeil des autres, l'aube charbonneuse au-delà des vitres.

Un peu trop isolée, je choisis la compagnie d'un livre à portée de main, dans la bibliothèque.

De la poésie délibérément.

L'instant fatal de Queneau.

Je ne connais pas ce livre.

Mon père me l'a donné, avec d'autres. Comme toujours...

Je parcours au hasard un puis deux puis trois poèmes, irrévérencieux et délicieux; un d'eux parle boucherie, tripaille.

En refermant le livre, la quatrième de couverture porte une étiquette. Dessus, se lit le nom de mon grand-père maternel, sa date d'entrée en maison de retraite.

Soudain, plus de ceylan, plus de pain, plus rien.

Rien que le souvenir de la petite chambre, le goût obstiné de son locataire pour la poésie,

les tirades récitées bien avant cet instant fatal,

quand nous vivions ensemble, les dimanches, en liberté.

Le reste de l'histoire n'est qu'une étreinte triste,

un baiser pâle et long entre le livre et moi.

Bonne année 2012 !

2012-01-01T12:19:00.004+01:00

Janvier a montré patte blanche ce matin à la fenêtre.

Inquiète, frileuse et craintive. Affamée.

La mirette chassieuse, les reins tannés, la robe salie.

Ah c'est toi, tous ces jours derniers à la nuit tombée,

qui couvrit le bruit du poste de télévision !

Bonne année minette !

Un lait de poule et un petit bout de bourguignon ciselé

pour cette inconnue mi-belette, mi-goupil,

perdue dans la ville ensommeillée.

Racket de poulet pour réveillon

2011-12-31T22:00:00.004+01:00

Ce matin, je me disais : c'est le dernier jour de l'année paraît-il. Mais pourquoi compter les jours ainsi en suivant cette logique ? C'est le premier jour de vie de milliers de bébés ! C'est le dernier jour de milliers de gens aussi ! C'est un jour ordinaire pour le plus grand nombre, ni plus ni moins.
Dans Paris doux et pluvioteux, on se serait cru en mars sans ces gens affairés, tirant un petit sac à roulettes rempli de paillettes, de vin et de cotillons, sans ces femmes nerveuses, chaussées de vernis ou coiffées avec plus de laque qu'un simple samedi.
Dans mon quartier, la boulangère trouvait déraisonnable qu'une cliente achetât douze baguettes pour huit convives. "Ça va vous rester sur les bras !". Le charcutier se laissait intimider par un grand junkie et son copain, qui marchandaient deux poulets au thym pour le prix d'un. Qui voulaient une bouteille de champagne en plus, pour passer une bonne soirée, puis exigeaient du jus de cuisson pour le poulet, puis des patates sautées et des craquelins, le tout à l'œil ça va de soi. Tout le culot des racketteurs était enrobé de formules de politesses au kilo. Violence du client,peur de l'artisan.
En rentrant chez moi, je me suis dit qu'en effet, il valait mieux que ce soit le dernier jour de l'année, et que demain tout cela change.

Etoile de mère

2011-12-26T22:26:00.003+01:00

C'est une petite main sur mon bras.
Une étoile de mère qui se pose confiante sur moi.
Toute légère.
Et la petite main tient bientôt la mienne, de main.
Tout ceci lors d'un repas, tandis que les fourchettes
font chanter la porcelaine.
Discret et sublime amour.

L'hiver, c'est bien

2011-12-19T23:02:00.003+01:00

L'hiver, c'est bien pour porter des grandes chaussettes qui montent très haut, comme quand Mémé rectifiait ses bas, avec la jarretière.
Elle avait beau être âgée, j'ai toujours trouvé particulièrement joli le contraste entre le bas café-crème et la peau laiteuse.

L'hiver, c'est bien pour s'envelopper de grandes écharpes d'étamine de laine, comme quand Mémé rentrait du jardin les joues glacées.
Elle avait beau être âgée, j'ai toujours trouvé particulièrement joli son ovale rosi par le froid, son regard toujours un peu grave.

L'hiver, c'est bien pour penser le soir à ceux qui ne sont plus là, comme Mémé qui rectifiait ses bas, qui s'emmitouflait pour le jardin.
Elle avait beau être âgée quand elle est morte, j'ai toujours trouvé particulièrement joli le temps court que nous avons partagé alors.

Noël, 2011

2011-12-17T22:23:00.004+01:00

A la saint-Adèle, d'un pas traînant, le père Noël avait fini par sortir de chez lui, et par prendre dans la boîte aux lettres le courrier de la semaine passée. Pas une seule commande, évidemment. Des factures...
Comment allait-il les honorer ?
Cela faisait déjà plusieurs décennies que son entreprise battait de l'aile. Il avait pensé à une reconversion, mais de quoi pouvait-il être capable ?
A son âge, avec son accent bien marqué, son physique typé, qui voudrait de lui ?
Il fallait bien l'admettre : en cette fin 2011, plus personne ne croyait en lui. Les marchands de jouets, de vins, de bijoux, de téléphones et même de gaines télématiques avaient grignoté sa part de marché.
Alors, le père Noël était allé se coucher. Au chaud sous son gros édredon en plumes d'eider, il visionna ce soir-là encore une cassette dolby stereo, en dégustant le dernier cuissot de renne, juste décongelé.

Train de banlieue

2011-12-16T22:02:00.003+01:00

TER 1er étage 18h01
Un homme était absorbé par sa liseuse, corps 12, Times New Roman. Un autre dévorait un vieux roman des années 50, qui parlait de guerre chimique. Une femme envoyait des sms en série, souriante. Un autre, nerveux, se prenait la tête, impatient. Assis.

Debout. Un vieil aveugle avait le nez dans la perruque d'une mamma. La mamma devait éviter le sac à dos épais d'un jeune homme. Une fille se faisait toute petite pour éviter les rapprochements à peine hasardeux d'un gros costaud. Une autre faisait grésiller son mp3 au son du rn'b et chantonnait les yeux clos. Ca plaisait bien au vieil aveugle, ces lalala un peu voilés.

Sucre et sucres

2011-12-12T22:41:00.003+01:00

Vous savez quoi ? Au supermarché, on ne trouve plus de 4, plus que du 3 !
Alors, mon petit caoua, c'est du caramel brûlant !
Un sucre de 3, c'est un sucre-et-demi de 4.
C'est aussi 3 dés de sucre de canne.
Mais un sucre de 3, c'est un seul comprimé de Stevia.
Le hic, c'est que le goût de réglisse, dans le petit noir, ça m'écoeure.
Alors, 1 de trois, nous dirons Oh, bois !

Conte d'avant Noël, deuxième

2011-12-08T21:26:00.004+01:00

Ce soir, un grelot ne quitte plus mon poignet.
Pas volé
Pas rêvé
Pas perdu par un des rennes du Père Noël

Non. Offert.
Par une amie.
Vous savez qui !
Geste inattendu, admirable, raffiné

Il tinte si joliment, à l'écouter
J'imagine des fêtes anciennes
un sursaut joyeux
la souplesse du chat
la crécelle à son cou
une semaine en vieil argent
au bras d'une bohémienne
des calices renversés
limaille d'or chantant

Conte d'avant Noël 2011

2011-12-04T22:17:00.010+01:00

Pour Anouk Rudi

Un dimanche à Paris, doux. La pluie en biais, moucheronne les passants du quartier Haussmann.

Ils sont deux à marcher main dans la main, jusqu'au grand magasin à la façade orientale, scintillante.

Ils traversent le magasin tout étonnés de voir les gens huppés acheter de curieux bibelots, les fillettes tenir contre elles bulles irisées, boules d'or, éclats de grenat.

Eux cherchent un petit grelot. Pour faire rêver.

L'ado voit bien : ici, une boule de verre coûte un rumsteck, et les guirlandes lumineuses bien quinze boîtes de sardines au piment. La mère pense : combien va me coûter ce grelot, si tenté qu'un simple grelot puisse être vendu ici ?

Tous deux s'émerveillent devant des coeurs moulés dans de la cire rouge, des figurines de bois blanc, nordiques. Une vendeuse, au visage familier-fatigué-même classe, leur souffle : "faut pas toucher".

Oh ! mais la mère remarque dans le désordre près du sol, là dans les suspensions... un petit grelot. Doré, comme détaché de ce qu'il enjolivait.

Elle sourit intérieurement. Et serre dans son poing le petit qui tinte délicatement.

La peur au ventre, elle entraîne son fils dans la contemplation du luxe, force son émerveillement, s'extasie. Elle se dit, le coeur battant : je vole un grelot. Un petit grelot de rien, et ce petit grelot peut me coûter très cher. Quelle honte et quel exemple si jamais ...

Ainsi se retrouvent-ils dehors, sous la pluie. Le grelot tinte soudain à l'oreille du garçon, qui sourit largement.

La mère pense : un grelot tout seul, sans ruban de velours, ce n'est pas possible.

A l'autre grand magasin, celui aux toits rouge, il y a bien des vendeuses qui cèdent un bout de ruban parfumé. Ainsi le grelot est bientôt noué de voile mauve, sentant une praline fleurie, Iris nobile

C'est le soir. Un tout-petit dort, un grelot au creux de la paume, sûr qu'il provient du traîneau du père Noël, comme dans le livre... tandis que son frère fait briller son beau sourire au dentifrice. Quant à la mère, elle clôt ce conte d'avant-Noël, simplement.

Intox et tocsin : A A A !

2011-11-15T21:57:00.007+01:00

Ce soir encore, une amie m'évoque le climat actuel, peu propice à l'espoir.

Faut-il que j'ai une connaissance matérielle des plus concrètes du sujet pour ne pas être, autant qu'elle, alertée par ces mauvaises nouvelles ? Ou bien me dépassent-elles, n'en ai-je rien à souper ?

Quand autrefois, je vis les cols blancs de Standard's and Poors pénétrer dans l'amphi où d'épais courtiers d'assurance glosaient en costumes trois-pièces, il y eut un frisson général.

Ces deux trentenaires pisse-froids jouaient de leur pouvoir.

La classe A des Mercedes ou celles qui donnent la joie, à la radio, collaient au train de vie de tout ce petit monde. Et les gras courtiers trouvaient là leurs maîtres, rompant au moins un instant leurs vannes franchouillardes.

Dimanche idéal

2011-11-13T21:07:00.004+01:00

Ce sont d'abord des jambes gainées de résille. Jolies. Des chaussures assez classiques, d'un cuir marron jaune. Et puis une jupe plissée grise en jersey de laine. Sage. Danse à leurs pas.
Mon regard cherche le visage : un métissage raffiné, magnifique, eurasien.
Avec elle, deux enfants en bas âge, et le père. Un peu vieille France. Il n'est pas beau. Son nez plonge sur une bouche souriante. Ses yeux sont mouillés, à l'arménienne.
Dans le train, j'entends derrière moi le père parler italien. Il amuse les enfants, les rires sont légers, les onomatopées adultes continuent de plus belle. La voix calme et posée de la mère. Puis le père encore. Un homme heureux.

Des haies d'acier, je les hais...

2011-10-25T09:24:00.003+02:00

Dans les années 2000, on a vu dans les villes s'élever de partout des lances alignées, peintes en noir, bien vernies. Des murs entiers de sagaies ont entouré les résidences, les ILM et les HLM. Avec des boîtiers savants, dont les codes changent régulièrement leurs combinaisons. Pire, les écoles ont été gagnées par cette extension défensive. Les haies qui bordaient en douceur les cours ont été arrachées pour de la tôle sombre, derrière laquelle fort heureusement les enfants piaillent encore.
La raison ? Nous serions cernés de délinquants, de pervers et de pédophiles. Les haies d'acier seraient dissuasives.
Récemment, le parc qui entoure ma maison a été bouleversé : des dizaines d'arbustes ont été plantés tous les dix mètres, transformant l'espace vert en une taïga de fortune. D'ici quelques mois, je ne pourrai plus saluer ma voisine d'en face, dont j'ignore le nom de famille mais qui est toujours souriante.
Des haies de fer, puis des haies de courtoisie.
Qui nous isolent définitivement.
Vivement la prochaine tempête...

La vie ne tient qu'à un fil, mais si le fil est solide...

2011-10-22T21:49:00.004+02:00

C'était un matin, cette semaine. Avant neuf heures, dans un bureau (sixième étage d'un bâtiment de verre). Soudain tombe une corde devant ma fenêtre. Puis une autre. Et des bruits de poulies, de fixages sur la terrasse.
Tiens, les gars qui nettoient les vitres sont de retour...
Silence. Travail.
Mais une semelle vient prendre appui contre ma fenêtre. Hésitante, voilà qu'elle tâtonne. D'habitude, ces gars descendent comme des araignées du bout d'un fil, souples et rieurs.
Apparaît enfin le laveur de carreaux, très concentré. Pas un regard, pas un sourire. Mais...
C'est mon voisin, mon voisin suicidaire !

WARNINGS

2011-10-21T21:31:00.000+02:00

Adolescence

2011-10-13T22:02:00.001+02:00

Cabosse de cacao

2011-10-12T22:19:00.001+02:00

Cabosse de cacao, régal de ton enfance libre.
Cabots qui te couraient après dans la concession, course au souffle court.
Cabochard quand tu t'entêtas dans ton cursus impeccable.
Cabourg, Nord toutes.
Cabine 13
Cabotin jamais, pas assez, peut-être un jour.
Cabotage en marge des actifs.
Cabinet de recrutement,
Cabossé, bosselé, osselet, sellette, let.

Cabosse de cacao, régal de ton enfance libre.

Jeux et geste

2011-10-05T21:36:00.003+02:00

J'avais oublié, qu'à un moment de l'enfance, je voulais devenir infirmière. Ma trousse contenait des compresses, un thermomètre factice, un stéthoscope, une bande. Je faisais de fausses piqûres, avec des brindilles de cerisier (il fallait que ça pique le point de saignée) et des bandages toujours trop lâches. Pour me souvenir de ces jeux si appliqués, il a fallu que je fasse un pansement sur le front de mon cobaye.

La constance de Brautigan

2011-10-03T22:20:00.002+02:00

Moi, je l'imagine comme ça, Constance, dans le bouquin de Brautigan où il est question d'oiseau et de trophées de bowling. Elle a le cheveu plus court que ne le décrit l'auteur. Je n'y puis rien. C'est comme ça.

Dernière insolence

2011-09-30T21:31:00.003+02:00

Sur le vélo, je traversais le pont en me disant, que c'est bon, ce soleil caressant, cette eau bien verte, ces gens heureux. Se jouaient là plusieurs fins : la semaine, le mois, la saison. Les silhouettes tout au bout de l'Ile de la Jatte, l'homme perché tout au bout d'un balcon plus loin tentaient de prolonger à leur manière les choses.

C'est alors que je reconnais dans l'air un parfum de violette, de rose et de fruits rouges mêlés, tapageur. Qui devant moi porte Insolence ? Je double des passants, aux peaux anonymes.

Le parfum s'estompe. Je l'oublie. Mais le revoilà, aussi discret qu'une jupe à gros pois. Serait-ce la jeune femme devant ? Non. Et celle-là ? Pas plus.

Au bout du pont, je prends un chemin de traverse. Mes pensées le suivent.

De retour sur l'axe le plus emprunté, me revoici dans le sillage mystérieux. Et puis il s'estompe sans plus revenir dans l'air saturé de poussière dorée.

Cette fille a du chien

2011-09-26T22:16:00.003+02:00

J'écoute le vent absent.
Les chaises métalliques sur le gravier blanc.
Les promeneurs rares, suspendus à la ligne d'horizon
du Luxembourg un samedi tiède.
Les arbres au feuillage tortillé et roussâtre.
Et puis voilà tu surgis et tu sautes et tu cours et tu jappes
Ah, non tu zappes,
car tu es un chien zozotant.

Casanova en septembre

2011-09-21T22:15:00.003+02:00

Bon pied bon oeil, le Casanova de mon quartier a repéré au supermarché la petite nouvelle, un tendron de dix-neuf ans. Qu'importe l'attente à la caisse, le principal est l'amorce.

Faire revenir... ou y revenir

2011-09-18T22:08:00.006+02:00

Jusqu'alors, j'avais la tentation de tirer par la manche mon grand-père défunt, de l'inviter à venir s'asseoir près de moi quand je travaille.
J'appelais son nom quand je me sentais démunie.
Je lui disais comme autrefois : toi, tu vas pouvoir me sauver.
Quand je cuisinais une purée, je cherchais la main de ma grand-mère morte ; qu'addditionnais-tu aux pommes de terre écrasées de si unique ?

Et voilà que tout s'inverse.
Pour la première fois, j'ai eu récemment envie de revenir très en arrière et de m'immiscer dans des cadres définitivement évanouis.
L'enfance.
Non plus faire revenir dans mon quotidien les disparus,
mais anéantir le présent soucieux au profit d'une échappée impossible.

Message personnel

2011-09-17T22:12:00.001+02:00

Bonjour à toi qui viens tous les jours ici

Le temps des poubelles

2011-09-15T21:45:00.003+02:00

Pour cette histoire, ce dessin pur.
Après le temps des brocantes, vient logiquement celui des poubelles.
La ville vomit puis ravale, puis recrache, puis digère.
Depuis gosse, j'ai suivi mes parents dans les tas d'ordures les dimanches, dans les champs voisins, on ramassait les jonquilles ou plus tard les violettes des sous-bois. Il était plus intéressant de trouver un pot de chambre émaillé, de vieux journaux à pin-ups plutôt que de gober les niaiseries de l'école des fans devant une télé sifflante.
J'ai toujours aimé fouiner, trouver de vieux pots à confiture qui ne contiendront plus que des pinceaux, des galets ou des rouleaux de réglisse. Des livres, des pots de fleurs, des verres, surtout des verts, des choses inattendues, abandonnées. D'un autre temps. D'un autre monde.
Chercher aux côtés de biffins (qui ne font pas dans le détail), de quelques fêlés de mon espèce, et c'est l'éveil et la frousse, la curiosité... et bien souvent l'illusion.
Ce soir, je trouvais des livres intéressants quand un riverain s'approcha et d'un air passablement hostile, me lança : "Là-bas, il y a des cassettes pornos".
(Que répondre à ça ? Regards. Silence.)
Il reprend, lubrique : "Là-bas, il y a des cassettes pornos, des vieilles".
(Je venais de cette rue, elle était vide de tout carton).
Moi : "Vous voulez parler sans doute de vos cassettes".
(Silence. Violence).
Lui : "Pour vous, oui".
Quelle ordure !

Septembre

2011-09-14T22:59:00.002+02:00

Le premier petit matin de septembre : air soudain frais, soleil encore d'attaque.
Le premier érable à roussir de la cîme
Le premier crumble aux pommes tiède
La première envie de gainer ses jambes de voile
La promesse d'heures à passer à lire au chaud
Le regret de ne pas avoir vu la mer cet été
L'espoir de lui donner rendez-vous en plein froid
Juste pour voir ses couleurs
Juste pour entendre son souffle
Juste pour son écume et le sable tassé par le gel
Vanished.

Le temps des brocantes

2011-09-11T22:01:00.004+02:00

Voilà c'est reparti ! Pendant au moins deux jours, je vais sentir la merguez... Tout ça pour payer le pain à coup de mitraille pendant quelques semaines. Quelle vie... pff !

Qui j'ai rencontré sous cette halle, à l'emplacement habituel du poivre et de la cardamome, des graines de cumin et des noix de muscade ?

Deux hommes se disputant mon ancien téléphone portable. J'ai dû monter les prix pour les départager, sinon il y aurait eu de la chique et du mollard.

Une fillette passionnée de fantasy, elle avait flairé la qualité de la sélection.

Un tout jeune voleur d'oeuf Kinder, mais n'avait-il pas raison ? Je les présentais sans chocolat...

Une passionnée de l'Inde qui acheta le bijou le plus convoité de la journée et qui leva le mystère décennal de ce bijou. Un collier à boîte à secrets.

Quelques brocanteurs aux doigts sales, facilement détestables. Des filous à anneaux d'argent, pour lesquels je n'avais aucune tendresse.

Des nouveau-nés, des chouinards, des incompris hauts comme trois pommes

Une femme bavarde et folle, très folle, chipie chipeuse pas cheap.

Des papys-mamys gâteaux

Une mangeuse de frites, mais ne lisant pas Juliet ni Simon

Et toujours plane cette odeur de feu de bois qui ne me lâche plus...

Et on dit que l'argent (gagné) n'a pas d'odeur. Billevesées.

là-bas

2011-09-09T22:49:00.002+02:00

J'ai envie de retourner dans un endroit qui n'existe plus.
Voilà une situation nouvelle.
Et difficile.
C'est une amorce qui meurt, à peine formulée.

Non, je ne puis retourner là-bas. Il n'y a plus rien là-bas.
Là-bas est dans ma tête. N'est plus que dans ma tête.

Perdre un ami

2011-09-07T22:35:00.003+02:00

Perdre un ami, c'est perdre une dent

Le sourire n'est plus le même

Le petit parc d'à côté

2011-09-06T22:11:00.001+02:00

Une mère, un bébé, la jeunesse.

Au parc d'à côté

2011-09-06T21:55:00.001+02:00

Il y a une petite demoiselle, qui veut faire de la trottinette. Mais Papa veut pas.

Dans le petit parc d'à coté

2011-09-05T21:24:00.003+02:00

C'est un papa anxieux. Fais pas ci, fais pas ça ! Ah tu vas voir, on va rentrer à la maison, si tu continues. Non mais ça va pas ? T'as pas fini ? Tu vas voir, je vais te gronder. Et quand la maman vient s'asseoir près de lui, ça cause, blablabla, blablabla, et là, fini le terrorisme paternel, les petits courent la corde à sauter au cou, se roulent dans l'herbe grasse, se dandinent en suçant des cailloux. Voilà pourquoi les mamans sont si adorées...

Au grand parc d'à côté

2011-09-04T21:27:00.004+02:00

Il y a un tout-petit qui traîne son popotin sur l'aire de jeux, éberlué de voir les grands courir comme des flèches. Il ressemble à un rouge-gorge mais se déplace comme un escargot un soir de torpeur.

Au petit parc d'à côté

2011-09-04T21:22:00.002+02:00

Il y a ce lecteur de magazine féminin, seul sur un banc. Comment un mensuel comme ça a pu lui tomber dans les pattes ? Serait-ce un Morane, un homme qui aime les femmes au point de lire en quoi le motif python sera plus hype cet hiver que le motif panthère ?

Mouclade faute de mieux

2011-09-04T00:00:00.004+02:00

Je suis moins présente en ce moment. Occupée ailleurs.
Flemme de scanner les dessins faits à la hâte, sans application.
Ce serait moins présentable si je disais en ce moment ce que j'ai en tête.
Préoccupée.
Alors voici la recette du jour

Mouclade de mon pays

4 litres de moules
2 oeufs, un peu de vin blanc si ça ne vous soulève pas le coeur
un pot de crème fraîche
du curry
du thym
du laurier

Nettoyer, gratter, ébarber les moules,
les laver à grande eau plusieurs fois en écoutant Radio Nostalgie.
Nicolas Peyrac passe toutes les deux heures, avec un peu de chance, elles résisteront, les moules.
Il y a aussi des slows qui rappellent des souvenirs de boum ou de boîte,
les vêtements qui collent, les mains moites qui vous serrent de trop près et vous, qui vous dites :
ah j'en suis où de ma recette ?

Puis les faire cuire dans un fond d'eau avec le thym et le laurier.
Quand elles s'ouvrent, en goûter une en zappant sur TSF Jazz.
Stormy Weather... parfait, c'est de circonstance.
Egoutter les fruits de mer en gardant l'eau de cuisson, en la filtrant même.
Tandis que vous zappez encore, China girl de Bowie passe sur une radio non identifiée. And when I get excited, my little China girl says Oh Baby just you shut your mouse...
Bref, battre deux oeufs et la crème et du curry là-dessus
et mélanger le tout à l'eau de cuisson.
Mais il est vrai que deux échalotes avaient donné l'occasion de renifler mélo en écoutant Le temps du tango version Caussimon.
Elles pépiaient maintenant au fond de la casserole avec le beurre. Allez, dans la sauce aussi...
Et voilà, les moules dans leur écume laiteuse.
Miaaaamm

Musique

2011-08-29T21:29:00.000+02:00

Pour Maman Paulette

2011-08-24T21:05:00.004+02:00

Je t'ai appelé Maman dès le premier jour. Tu n'étais pas ma mère pourtant,

ni celle de mon mari, mais c'était comme si.

C'est ce que l'on disait.

C'est ce que j'ai cru.

Longtemps.

Tu m'intimidais, parce que tu montrais une grande froideur et de l'orgueil à revendre.

Jamais tu ne reconnaissais tes erreurs.

J'aurais aimé un instant de faiblesse, un peu plus d'humilité.

Tu aurais été parfaite.

Ce devait être au-dessus de tes forces.

Ton beau masque était fascinant. Fait d'un bois tendre, son vernis résistait à l'eau, à l'acidité, aux coups de la vie, pourtant multiples et cinglants.

Au fil du temps, j'ai détecté que tu étais follement mère : ta capacité à mutiler ta liberté pour tes enfants biologiques, leur défense forcenée, absurde, partiale.

Mais plus que tout, tu avais l'art des secrets.

Cacher était la meilleure façon de te protéger sans doute.

Forcément avons-nous appris ta mort à Tours, via un appel du Cameroun.

Tu as fait fort, non ?

Ce soir, la porte-fenêtre du salon était comme tous les jours, ouverte sur le jardin. Sur le paillasson, tu étais là.

Tu as fui vers les géraniums, t'es cachée derrière.

Tu as attendu de voir mon mari, pour le regarder franchement

et partir.

Un rat dans le quartier, on n'en avait jamais vu jusqu'à ce soir.

Hasards

2011-08-18T23:15:00.003+02:00

Samedi, à Montparnasse, j'ai suivi dans le métro une bonne soeur, dont le visage ressemblait à celui de Gregory Peck. Et j'ai aussi discuté avec une vendeuse aux yeux verts du Printemps.
Dimanche, près du Jardin des Plantes, j'ai retrouvé la religieuse. Deux heures plus tard, je suivais Place Clichy la vendeuse du Printemps.
Je n'ai rien bu, rien fumé, rien imaginé.

Mouche

2011-08-16T21:39:00.000+02:00

Accrochée

2011-08-09T22:21:00.001+02:00

2011-08-06T21:53:00.004+02:00

Dans le train, une dame aux cheveux courts blancs lisait avec ferveur un livre de poche dont le marque-page débordait. Il y avait écrit dessus : leur avenir. L'histoire mêlait traction avant et école d'aviation, le tout à Salon-de-Provence. Elle portait des gants de résille, inconfortables dans mon souvenir d'enfance.
Cet homme, là, celui qui est dessiné sur un Post-it vert, changeait la puce de son portable et rangeait soigneusement celle qui devait se taire quelques heures. Il avait en main une feuille froissée : quatre numéros y étaient inscrits au Bic cristal bleu. Plus tard, je le croisais rue de Provence, préoccupé. Nous avions dans le train chacun nos vies, si différentes, nos destinations et leurs motivations, divergentes.

Sédentarité sereine

2011-08-05T23:14:00.003+02:00

Pas besoin de grand-chose pour être heureux. Une pluie pour compagne, la fenêtre entrouverte. La nuit profonde et au loin quelques baies encore éclairées. Le bruit des gouttes d'eau. La fraîcheur de l'air couvre l'épaule, la hanche. Un côté chaud, un côté froid. Et bientôt le lit. S'étirer comme un chat. Et s'abandonner au sommeil. Ce grand mystère.
Pas besoin de grand-chose pour être heureux.

Paul

2011-07-31T21:49:00.003+02:00

Des mois sans faire de pastel. Sans aucune envie de ça. Comme lasse de cette technique. Et puis après m'être balancée dans le rocking-chair, le retour impatient de dessiner.

Paletot

2011-07-26T22:31:00.001+02:00

Oh oui !

2011-07-24T22:13:00.002+02:00

Dix doigts : Bidon

2011-07-19T21:26:00.004+02:00

Pourvu que ma mémoire ne patine jamais. Ou bien qu'elle garde dix souvenirs. Un lié à chaque doigt, pour les retenir tous.
L'auriculaire gauche désignera une des chansons de Souchon, qui dès les premières notes, me projette des années en arrière.
Je suis juste arrivée à Agen. J'ai 7 ans. Nous vivons dans le vieux centre de cette ville encaissée, bien loin de chez nous. Tous les gens ici ont un accent chantant et on désigne le nôtre comme pointu. Nous ne comprenons pas ce que ça signifie. On s'accroche à la radio, qui a l'accent pointu aussi.

Elle croyait qu'j'étais James Dean
Américain d'origine
Le fils de Buffalo Bill
Alors admiration

Les vacances : quintessence

2011-07-18T22:07:00.003+02:00

Pique !

Pique

Piique

Pique

Pique !

... Pique !

Pique !

Piique

Menteur !

(Rire)

eh merde...

(Rires)

Mon coeur !

Voeu

2011-07-17T23:20:00.005+02:00

J'aimerais voir le monde différemment et écrire ainsi autrement.

Je lis Le Solitaire de Ionesco, j'avais oublié que c'était si bien. Odilon Redon, un peu frappé.

Dans le train un Tanizaki, auquel je repense encore. Demain, j'en lis un autre. Obligé.

J'ai un gros faible pour cet auteur malicieux, depuis le Journal d'un vieux fou.

J'aime pas les pétards

2011-07-14T23:25:00.002+02:00

Mais quel barouf insupportable ! La nuit, c'est fait pour dormir.
Pas pour ce boucan qui me rappelle 39/45.

En relisant ta lettre

2011-07-08T21:43:00.000+02:00

Belladone

2011-07-06T21:54:00.001+02:00

Est-ce l'effet de la belladone ou es-tu un peu féline pour ainsi dilater tes pupilles ?

Pot de colle, trois quarts dos

2011-07-05T22:03:00.000+02:00

La lalalalaaaaaa la lalalalaaaaaaa

2011-07-04T21:13:00.003+02:00

Les stylos fluo, les feutres effaçables, les trombones nacrés, les agrafeuses écolos, les pots à crayons fun, les Post-it bien sûr. Mais ce petit matériel est accessoire sans des écouteurs directement reliés à vos goûts musicaux. Alors, le temps fond, les dossiers les plus lourds deviennent digestes, les collègues semblent danser quand ils traversent l'open space... et s'ils vous parlent, vous les regardez comme jamais vous ne les avez vus. Même si vous ne comprenez rien à leur blabla. Si vous êtes d'humeur massacrante, que vous en voulez à la terre entière, ce casque-là vous place dans votre bulle. Idem si vous avez envie de prolonger la nuit. Essentiel.

Etranger

2011-07-02T22:09:00.001+02:00

Tes scarifications à la lumière des projecteurs effarouchent.

Grand post-it

2011-06-30T21:57:00.002+02:00

Maintenant existe sur le marché de grands Post-it; il devient surréaliste de s'en servir.

Roses de juin

2011-06-25T21:59:00.002+02:00

Il y a Michel Drucker et Bernadette Chirac, Philippe Noiret et Inès Sastre, Marilyn Monroe et Laetitia Casta... Toutes plantées là, à Bagatelle.

Lien

2011-06-23T23:14:00.000+02:00

Monoprix, 12h35

2011-06-14T22:42:00.004+02:00

Maquillé à la Shiseido, ce visage éviterait les regards.

Les yeux baissés, pour ne pas voir en l'autre sa propre faiblesse.

Comme il est difficile de voir loin, de voir clair, d'oublier.

Le temps des cerises

2011-06-10T23:15:00.001+02:00

Cerise crise cerise crise cerise crise cerise crisE

En regardant dehors

2011-06-08T21:53:00.002+02:00

Quartier populaire. Au bout du parc, il y a un bâtiment de six niveaux.
Chacun a une porte-fenêtre côté jardin.
A cette heure, chaque pièce est éclairée d'une boule chinoise blanche, en papier de riz.
On dirait une balle rebondissante sur pellicule.

Un chagrin partagé

2011-06-07T21:20:00.002+02:00

Un chagrin partagé,

c'est un chat d'un côté et un grain de l'autre.

Dos au mur

2011-06-05T21:05:00.001+02:00

Il va falloir se battre.
Dis, tu sais que j'ai des gants de boxe un peu trop grands,
mais des gants pour lutter avec toi ?

À l'eau de vie

2011-06-05T20:56:00.004+02:00

Des cerises noires, un peu surettes, en provenance de Lozère. 4 euros 95 le kilo au marché. Surtout, ne pas convertir en francs. Se régaler juste des fruits en constatant la disparité des calibres, les queues étiques. Oublier ça aussi. Garder juste le noyau à sucer jusqu'à plus goût.

Quel sera demain

2011-06-03T23:02:00.000+02:00

Toi à 5 ans

2011-06-02T23:18:00.002+02:00

Dans le métro, tu enroules tes bras autour de mon bras

et tu te loves, farouche, contre moi.

Ce geste est naturel, ordinaire de beauté.

La caissière de Lidl

2011-05-31T21:55:00.003+02:00

Bichromie

2011-05-30T21:14:00.002+02:00

La terre est bleue comme une orange.

C'est ça qu'il disait, le poète ?

Bleu et orange.

Sérénité et vibration.

Le strict minimum

2011-05-29T21:07:00.003+02:00

Au Macdo, il lit le Parisien un samedi soir à 20h00. Avec devant lui les reliefs d'un repas sur un plateau. Compote à sucer, Grand soda. Il donne le jouet du menu à un enfant. Il s'excuse, ce qu'il aime, lui, c'est l'alcool. D'ailleurs, il sort de son sac une boîte-boisson, qu"il vide en partie dans le pot cartonné. Et aspire à la paille la bière. Il ne dort plus au parc depuis deux ans-et-demi. Maintenant, il a une antre dans une sortie de cinéma, rue d'Amsterdam. Il tend le journal, et livre quelques conseils pour gagner au tiercé. Il faut jouer le 7, le 16 et le 2.

La soirée des voisins

2011-05-27T22:40:00.003+02:00

On m'a tendu un verre de vin rouge et j'ai aussitôt eu envie de penser : c'est du jus de raisin. Alors, très vite, avec les voisines, on a tout sifflé et on a ri un peu de tout et de n'importe quoi. Des absents : la ronchon qui, depuis son pigeonnier, interdit aux enfants de s'asseoir sur la murette qui borde la pelouse interdite ; le monsieur fou (de Japon) aux oreilles allergiques elles aussi aux rires de la France de demain. Les mômes, eux, s'en donnaient à coeur joie, couraient partout, crevaient des ballons de baudruche, semaient des petites chips partout, aspiraient les fonds de verre de jus de raison, hips, raisin.

Ulysse

2011-05-24T22:18:00.002+02:00

Nous écoutons le 23 eme concerto de Mozart,

deuxième mouvement à ta demande.

Là, c'est ton moment préféré.

C'est peut-être aussi le mien.

Miroir mon miroir

2011-05-23T21:46:00.003+02:00

Je suis très étonnée de ce que les gens projettent sur vous.

Je suppose ne pas échapper à cette facilité.

Faire de l'autre son propre miroir.

Les post-it, par exemple.

Bien sûr...

Aznavour, Paris au mois d'août, et son instrum-onumental , des oeillets rouges effrangés dans un vase en cristal, une banquette avec un plaid tricoté au crochet en carrés apposés. Des rideaux à tringle, cinglante. Une boîte de crème Mont Blanc à la vanille.

Ramène ta fraise si tu oses

2011-05-19T22:15:00.005+02:00

Saint-Lazare, au pied des escalators, un homme vient de se faire prendre sa caissette de fraises. Vendeur à la sauvette aux bras ballants.
En contrebas, les gendarmes se font accoster par trois jeunes.
Ça négocie, ça fanfaronne, ça rigole.
Les gosses récupèrent une barquette dans laquelle ils piochent par jeu, écrasant les fruits de leurs doigts pressés et sans scrupules.

Lettre à une absente

2011-05-18T22:44:00.003+02:00

J'aimais bien : tu surgissais, tu me retenais à la maison. Si tu te faisais insistante, je finissais par raser les murs en le regrettant aussitôt, et toi, en rigoles encore. J'aimais bien les tilleuls en fleurs qui infusaient ; les escargots sortaient de leur coquille et créaient l'anarchie sur les trottoirs laqués. Et puis avec toi, tout sentait si bon. Surtout la terre.
Pluie, reviens !

Toujours Henry Miller

2011-05-15T15:27:00.003+02:00

Attendez, si je me souviens bien, il y a eu d'abord Cendrars. C'était en 1987, j'avais lu quelques poèmes et sa bio, par sa fille. Ca me plaisait bien qu'une fille écrive sur son père. Et la vie de Cendrars, pour qui ne connaît que les voyages immobiles, c'était de l'or ! (Ah, ah !).
Et puis, il y a eu la fin 1992. Dans une benne à ordures, j'ai dégoté un fauteuil des années trente assez bas, couleur tabac. Mes journées s'y étiraient trop paresseusement. Mon père me refila, avec la légèreté qu'il met dans tous les actes essentiels, Le Quatuor d'Alexandrie de Durrell. Janvier et février 1993 s'écoulèrent dans les échoppes d'Alexandrie, depuis un vieux fauteuil au velours élimé.
Plus tard, j'empruntais les premiers Carnets de Nin, puis les Carnets expurgés dont j'avais découvert l'existence par hasard. La plume, l'intelligence et la quête de liberté de la jeune femme m'ont plu aussi vite. Le rire de Henry Miller a vite résonné dans cette affaire. A l'époque, je confondais Arthur et Henry, ignorant lequel avait été marié à Monroe.

Et j'ignorais que Miller avait été proche de Cendrars, et très intime de Durrell.

L'écriture de Miller est une de celles que je préfère. Voilà maintenant près de dix ans que je me réjouis d'elle. Elle est si tonique, vivante, extravagante, pleine de fureur de vivre et d'humour. Elle raconte des aventures rocambolesques, des situations cocasses. Errer dans des hôtels borgnes, ébaucher des compagnons d'infortune, vivre la dèche, misérer au jour le jour, fuir un matelas confit de punaises, se frotter au sordide, vivre le sexe comme une soif sans repos, se trouver dans des situations glauques... certes. Mais aimer la vie et ne penser qu'à l'écrire plus que tout, et décider d'elle seul.

Il y a pas mal de correspondances entre Le diable par la queue d'Auster et les années parisiennes de Miller.

Lisez la correspondance de Miller et Nin. Nous sommes en octobre 1932, ils ont dû échanger quelques centaines de lettres et pneumatiques en six mois. Vous me direz, il y a quelque chose de mesquin à lire des lettres qui ne vous sont pas adressées.
Mais c'est vraiment passionnant : leur relation, leur rapport à la littérature et à l'époque. Et leurs natures. Irrésistibles.

L'infidèle

2011-05-14T23:31:00.001+02:00

Grande joie ! Pierre Perret a gagné son procès.

Voir pour oublier

2011-05-12T20:54:00.000+02:00

Anesthésies

2011-05-11T22:59:00.004+02:00

1 et 2, c'était pour me redresser. En vain. 3, c'était parce que je levais trop le coude. 4, parce que j'avais la jambe trop légère sinon pourquoi ? 5 6 7, ce fut pour multiplier. 8 c'était pour retrouver un sésame perdu. 9, pour briser le seul grain que j'avais.

Les sommeils artificiels ne me font pas rêver.

Lalalalala

2011-05-08T22:35:00.000+02:00

Envie de gouache

2011-05-05T22:10:00.002+02:00

Ce collier trouvé dans un champ de juin sur les rives de la Gartempe, ce collier du début du siècle passé, je le portais un grand jour. Je le remis bien d'autres fois, pensant autant à la petite brocante d'autrefois qu'au oui qu'il accompagna.

Bling !

2011-05-04T22:38:00.002+02:00

Et voilà, je l'ai cassée !

Cette théière jaune, qui semblait plus solide que l'ennui,

comme disait Brel.

Nin et Miller au café

2011-05-02T22:20:00.001+02:00

"Ce jour-là, au café, assise à côté de Henry, en voyant sa main trembler, en écoutant ses mots, j'étais émue. Ce fut une folie de lui lire mes notes, mais il m'y a poussée.; c'était une folie de boire et de répondre à ses questions en regardant son visage, comme jamais je n'avais osé regarder le visage d'un homme. Nous ne nous sommes pas touchés. Nous étions tous deux penchés au-dessus de l'abîme"

Foot en France

2011-04-29T22:56:00.003+02:00

Des limites du patriotisme