ÉVOCATION

Ou comment passer les menottes au fugitif

4 CUILLERS DE TANDOORI

Le safran des saris en vitrine,

le charivari de flics en civil,

une trappe grise pour stocker

les currys.

Mais où est le tandoori ?

SOPHIE

RIPOLINEE, SURE DE MOI

DEUX TROIS HERBES

J'ai dans la tête quelques prés bocagers au sol gras

dont l'herbe givrée semble ainsi asservie.

Le ciel gris remplit les deux tiers du paysage.

De larges flaques creusent le terrain et

reflètent le calme d'une campagne perdue.

Les fermes sont elles-mêmes écartées des chemins,

les volets peints vert ou bleu montrent au grand jour

des rideaux de nylon dans lesquels sont devenues

folles des mouches d'août.

REVERS

REPLI

ELAN

VRAIMENT !

Moi ? Aussi hermétique qu'une boîte Tupperware ?

A quoi penses-tu, à quoi penses-tu ?

A la rivière l'hiver

quand je la longeais en effilochant un jambon-beurre.

La vie n'est pas linéaire.

BÂTONS AU CARAMEL

Dimanche, cuisine embuée, gaieté des propos.

Des morceaux de sucre fondaient dans la casserole

émaillée surchauffée.

Quand le sucre dorait, quand ses bulles étaient

énormes,

ma mère plongeait une allumette

raccourcie de son soufre.

Nous sucions ainsi quelques bâtons au caramel.

ENCORE

AUSSI

AINSI

COLAS A CROQUER

SI CE N'ETAIT PAS UN BLOG

Je raconterais vraiment tout. Ça ne serait pas amusant.

Le cahier des charges de Miss Glu, c'est suggérer par un dessin,

trois lignes, un moment.

C'est souvent mentir.

ÊTRE PÈRE

Avant que D naisse, il était déjà un peu père

vu qu'il avait élevé ses frère et soeurs.

Moi, je mettais les couches de travers,

je perçais hélas le tube de mitosyl et

surveillais le berceau comme une casserole

de lait sur le feu.

Le papa restait cool.

Maintenant que l'adolescence mouchette le visage de D,

nous entrons dans la catégorie

vieux barbons.

MI FÉVRIER

Et dire que parfois, debout dans le métro,

l'air tiède gonfle nos chemises

J'entraperçois tes secrets

Comme j'en aime la pensée !

En haut, les gens s'allongent sur l'herbe

des jardins publics, s'aspergent d'eau.

Pour l'heure nous sommes des vivaneaux

dans un congélateur

ÇA M'ECŒURE, CES FAST-FOOD...

LE CHER VISAGE DE MON PASSÉ

Si je le pouvais, je reviendrais dans cette maison.

Pour retrouver ceux qui en ouvraient les volets le matin.

Hélas tout a dû changer : le crépi, les rideaux, la végétation.

Qu'est devenu le ginkgo ?

N'y avait-il pas des lézards qui couraient sur une murette ?

Souviens-toi : tu m'avais appris le jersey à l'ombre d'un été.

Vers la fin de ta vie, tu tricotais des restes de pelotes,

alignant des bandes irrégulières pour un débardeur bariolé.

Tu lisais dix fois le même article sans en retenir une ligne

Tu faisais tourner à vide la machine à laver

Et tu oubliais de te laver, toi.

Ton beau regard était perdu,

tu ne comprenais pas la désespérance narquoise

de celui qui t'avait épousé

et qui assistait à ta lente disparition.

Je souhaitais ta mort, je me disais,

c'est mieux que ça aille vite.

Mais ta mémoire était un sucre

fondant dans du lait froid.

ÇA, C'ÉTAIT AVANT

que Myriam crève les pneus de sa R18.

VOILA MES CLEFS

J'ai perdu deux fois dans la journée

les clefs liées par un ruban de velours fauve.

Une main amie les a retrouvées sous la neige,

puis une main anonyme dieu sait où.

C'EST POUR BIENTOT

Le dos n'en peut plus,

la peau tire.

Le nombril ressort,

les jambes s'arquent,

l'estomac sature vite,

le périnée tiraille.

AH, CE POIVRE !

TAG A DAKAR

Sur un mur, ce dessin. Fait au pochoir
en souvenir de la rue Mandar
où j'ai rêvé dix fois de partir

IDRISSA

Un petit visage tout frais, celui d'Idrissa.

LE CAMÉE DE SLIMANE

Dans une coquille de bivalve,

il a fait graver le profil de son père.

Pour ne pas oublier

les pirogues, les filets, l'eau salée.

HORIZON FRANCE

À la fin du mois, Adama repart.

Pour deux ans.

Le matin, émincer les légumes d'un restaurant indien,

le soir, vider les poubelles des bureaux de verre.

Loin de sa femme, de ses deux fils.

Dakarois.

EN SUSPENS

Fatoumata écaille le poisson,

tout à l'heure elle le servira avec la sauce graine.

Le soleil est aveuglant

Fatoumata attend.

DANS CE CHALE

Les poings s'ouvrent, deviennent étoiles
La laine cache le sourire
Les soupirs s'étirent
Le silence heureux

À L'OUEST

JOHNNY-JANE

Quand je suis gaie avec ou sans raison,

quand je suis triste déraisonnablement,

même quand je suis désespérée

quand je déraisonne.

Quand je ne suis rien,

quand je respire simplement,

quand tout va bien,

quand tout va mal,

quand rien ne va plus,

la Ballade de Johnny-Jane est un secours,

un amplificateur d'émotions,

une trève,

une liberté.