Les enfants s'ennuient le dimanche

Depuis Trenet, rien n'a changé : les enfants détestent le dimanche. Pourtant les repas de famille ne s'étirent plus comme autrefois, et Jacques Martin ne fait plus sa grand-messe. Les parents, au ralenti, profitent d'un rayon de soleil caressant, les paupières closes. Ce ne sont pas les enfants qui rompront cette trêve. Ils s'ennuient bien trop !

Expo Jean-Paul Goude

Un complexe de taille serait-il à l'origine du génie de Goude ? L'expo Goudemalion au Musée des Arts Décoratifs présente la trajectoire de l'artiste. Très vite, il étire les corps; en Amérique, il promeut des chaussures à plateformes pour rehausser femmes ou hommes. Il dessine des modèles à talonnettes secrètes, invite les gens petits à porter des pantalons taille haute pour allonger plus encore les jambes. Et puis, c'est le recours au découpage photographique, étirant Grace Jones, la contorsionnant jusqu'à la beauté la plus cirée. Ces saucissonnages d'images sont montrés et pourtant nul ne sait pas exactement comment Goude opère techniquement les soudures entre chaque morceau d'image : peinture ? Quel bidouillage parfait ?

Merveilleuses, les dizaines de petits dessins faits au Rotring puis découpés à l'arrache, commentés parfois.

Et ce montage d'Alaïa et de Farida...

Forever gérontophile

Dans les nouveautés de la discothèque, ce CD : The jolly boys featuring Albert Minott.

Je prends. Ce qui n'était qu'un hasard devient un aimant irrésistible. Perfect day, surtout.

C'est si joyeux, si râpeux, si jeune ... et chanté par trois messieurs élégants, Jamaïcains septuagénaires pleins de charme, éveillant l'oreille au mento, l'ancêtre du reggae.

Quoi, ce disque est sorti en 2010 ?

Je crois aimer les gens qui ont roulé leur bosse. J'ai regardé une fois Slam, qui passe l'après-midi. Le brun qui animait l'émission a été bêtement ironique avec "la maison de retraite" qui était venue à l'enregistrement de l'émission. Une de mes connaissances est passée entre les pattes de Questions pour un champion. Apparemment, c'est de la même eau : un racisme anti-vieux détestable.

Moi j'aime bien les années qui passent et s'empilent sur nous, nous dament. Les secondes, ces poussières d'oubli. Les minutes, pareillement, sauf trois poignées en fin de vie : il reste quelques moments de tendresse, de peur, de plaisir intacts.

Allez, je la remets, Perfect day. Forever gérontophile.

Ouverture de l'APB au lycée !

Un soir de pluie, plein janvier. C'est une salle de réunion, peuplée majoritairement de femmes qui se connaissent plus ou moins de vue. Certaines sont amies et rient ensemble. Se font des signes amicaux. Elles ont la quarantaine, parfois plus. Ce vendredi soir, c'est le règne du laisser-aller. Avec la fin de semaine, le cheveu peut être plat, le vêtement terne sous les spots blancs.

Et cependant, c'est un public de guerrières, prêtes à défendre l'avenir de leurs enfants. On est là pour parler des inscriptions des lycéens à l'APB post-bac, et il n'est question que de stratégie, de bataille à mener. Tracas, chômage...

Je les regarde. Où sont passées les jeunes filles ?

Dans dix ans à ce rythme, nous serons toutes décaties, tassées dans nos chaises, déjà d'ailleurs...

Du nerf, les filles !

Driiiing-ton-mari...

- Allo ?

- héééééééé ! Bonne année ma chérie, ma fille de Bokassa ! La santé, le bonheur et tout et tout... Comment va mon frère ? Et les enfants ? Hé ? ... Reste encore, je ne sais pas comment tu vas ?? Moi, je suis une vraie mémée maintenant. Toi tu es jeune ! Dis, ton mari, il est beauuuuuuu ! Tu l'as gagné au Loto africain, hé ? Dis hein qu'il est beau ton mari, hein que tu as gagné le gros lot ! Il est beauuuuuu ! Bien, je t'embrasse, tu peux me le passer ?

Envole-toi !

Le scarabée et la galette

Dans la cuisine, ce matin : farine, beurre, œufs, levure de boulangerie, sucre... Pétrissage consciencieux de la pâte à brioche. Mais... je n'ai pas de fève ! Qu'est-ce que je vais mettre dedans ? Soudain, brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrroooooooooooooooiiiiiiiiiiinnnnnnnnnnnnnn.

Un gros insecte vient se porter volontaire.

En plein hiver, à Paris, dans un intérieur tiède : un scarabée doré !

Le bijou a été craché par la bouche d'aération; bientôt, il n'est plus qu'un point d'interrogation dans le ciel mouillé.